Dos

Filmación y efectos del amigo Fercho Beytrison.

Canción: Mi jardin / Fragmento del monólogo El Salto

Noviembre del 2011 Guapachoza.

 

¿Dónde estábamos cuando pasó el tiempo?
¿Dónde estábamos Nosotros cuando pasó el tiempo?
Tan pequeños
¿Dónde estábamos?
Nosotros...


                                                                                                     Para Pancho

1911- 1950

Supe que vivió
interminables pasillos oscuros, ficticios y adictos,
a donde un sueño imposible lo llevó.
En donde no es de día ni de noche
y los árboles y las ideas no envejecen.
Desde entonces sabe pasearse
ante las frías narices del mundo que lo engendró.
Hijo de un tiempo y una estructura
(inconsciente y universal como quiso Lévi-Strauss).
De la que supo escaparse antes del derrumbe.

Hoy solo extraña el perfume de su barrio,
los liquidámbares en otoño
y el amor de unas pocas personas.
Porque para él todo el resto es miserable.

Supe que vivió y no puedo decir mucho más.
Fui un testigo imparcial de su juicio y de su muerte
y a las palabras que adornan este sueño, solo quisiera creerles.

Octubre

Nunca estará satisfecha el alma de atardeceres

Aunque cambie el horizonte, y no sea ya el río que miramos

si no bastos edificios que recortan el azul que oscurece.

Cuando la tarde declina, algo con ella se muere

en el misterio secreto de nuestro cuerpo en silencio. 

Prefiero creer que todo fin es un comienzo indisoluble,
que toda derrota una suerte de victoria
y que la soledad es una intima companía.

A continuación comparto el link que guarda el video del trailer del monologo teatral "El Salto", escrito y actuado por Francisco Gonzalez, en donde tuve la gracia de participar pintando sonidos que acompañan este inmenso paisaje de escenas, gestos y palabras.

http://vimeo.com/29803594

Me descubro despacio amaneciendo soledades
en donde se demoran tercos pensamientos.
Otra vez un domingo casual nos encontrará
atravesando antiguas plazas y conversando veredas.
Renaciendo un profundo sentimiento
que parecía ya olvidado, pero que habita en el silencio
de cada una de nuestras vidas increíbles.

Cuando atardece y todo se aleja
nuestra piel se predispone para otra semana
repleta del vértigo, la rutina y el color de los días.
Cuando los últimos caprichos del sol,
dan paso a la reflexiva oscuridad de la noche.
Me detengo y en la vigilia comprendo
que todavía vivo en los brazos de esa amada ausencia.

Paisaje tuyo

Un colchón de hojas en el piso
dejaron desnudos a los árboles
resistiendo la furiosa emboscada
de un viento invencible.
El cielo me envuelve en su azul profundo
y algo en el ambiente me sugiere descansar.
Viajo a la conquista de mi nombre,
me hago fuerte y sostengo una pesada bandera.
Mi equipaje son unas pocas cosas,
unas ultimas palabras en mi mente.

Mi hogar fue un corazón hoy lejano,
que guarda en sus paredes el intimo misterio.
Forastero deambulo por el sueño,
recorriendo el invierno de una música olvidada.

Al borde

Tengo los pies congelados
la voz cansada de hablar,
muertos de risa bailamos
y el miedo se va a acabar.

Viajo en ausencias vacías,
mido el silencio de hoy.
Creyendo hundirme entre voces
cuando mi paso alcanzó.

Corran, corran, diviértanse...

Otra tarde

Algo hermoso se desparrama.
El frío golpea a los cuerpos
fatigados de sonreír.

Esta tarde fue una más,

recostados sobre el verde infinito.

Un capricho del sol.

Quietud de la mañana

Un murmullo en la mañana me dice que no alcanza,
quisiera estar allí, pero no se bien para que.
Hay una fuerza que no obedece a nadie,
que nos pone de rodillas una vez más.
Aunque nos cueste hay que seguir.
Todos somos conscientes,
Lo que duele son las formas,
las formas que repite el destino.

Hace pocos días comenzó el invierno,
el sol se resiste a salir y la angustia se precipitó.
En estas primeras horas exploro y amo el silencio
que permite que la música suceda.
Me acerco a un regalo que nunca merecí
y que me recuerda que en el dolor también se quiere.
Ella es tan linda y tan fuerte...

Fin del sueño

  Veredas dibujadas con colores de otoño. Un recuerdo insostenible deambula y recorre la pena. Bajo una tenue luz, ahogados en cafe, dos personas se conocen y se quieren mientras descubren los versos finales de un poema de Whitman, otros tantos allá afuera se desconocen. La calle los deja solos a esta hora, mano a mano con la vida. Por suerte el frio, el frio les quema la piel. Algunos rien su felicidad, esa misma que pasean orgullosos y que piensan que tendrán para siempre. Otros en silencio experimentan el lugar oculto donde amor y odio se confunden. Son casi las cuatro y veintidos minutos de las madrugada. Imagino que el tren ya no volverá a pasar, no me lamento. Después de todo siempre supe que las cosas atesoran sus porque. Invento palabras. No existe la posibilidad de pensar fuera del lenguaje. El viento dibuja en el aire garabatos, arrastra consigo lo que puede. Tiemblan de miedo los arboles, nunca se acostumbraron a la noche. Estoy seguro que mañana habrá tanta gente que desearé encontrarme aquí, bajo estas circunstancias irreales, sin tener la obligación de sostener situaciones.
  Un anciano se acerca, camina lento cruzando la plaza. Se me ocurre que apareció de la nada, trae consigo un diario, noticias de hoy. Me mantengo inmovil sentado en un banco cercano a la fuente. Se detiene ante mi, me observa un instante, y murmura con voz gastada: "la maleza a la que nos acostumbramos solo estorba el camino". Continúa caminando en direccion al palacio, intento seguir sus pasos, se desvanece y me despierto.

Esta noche me vienen, como borrosas siluetas, aquellos años de la infancia. Momentos en donde el corazón tomó parte. Junto a mis hermanos, con quienes comparti grandes hazañas de castillos, batallas, interminables "funciones", como les llamábamos a las historias que nacian de largas horas encerrados en la pieza, tirados en el piso.

Hoy quisiera volver un segundo a habitar aquellos lugares. Deseo en vano recordar alguna de aquellas funciones en donde juego y realidad se confundían, o mejor dicho, el juego era nuestra realidad que nosotros mismos inventábamos.

Me consuelo al creer que todo esto me espera, junto a la tenue luz que vislumbro, allá donde termina el camino, para un abrazo final.

Bar

Una copa cae y se hace pedazos,

sobre la escalera de un viejo bar

que guarda mil historias a la vuelta

y algunas verdades que importan.

Un murmullo de conversaciones

intenta ser más que la música incoherente.

El tiempo se detiene en el lugar

y las emociones juegan su papel.

Piernas que bailan un lento rock and roll,

cabezas que se sacuden olvidando todo

y codos que se gastan apoyados en la barra.

Un instante, una divina tregua.

Resuenan carcajadas que exageran alegría,

desde habitaciones con techos altos

que desprenden misterio.

En horas que hasta la luna se durmió,

nuestros sueños se desvelan

en una noche amable y solitaria.

(Para un bar de la calle Alsina)

De bicicletas

Día y Noche

Habito el silencio y me ofrezco a la noche, que tiende a aliviar las miserias del día. Recorro un libro que en un tiempo olvidé y vivo por un instante en sus versos finales. La luna descansa sobre los edificios revelando un cuadro que no encuentra adjetivos. Y yo una y otra vez me pregunto el porque de lo imposible, que no da tregua y mantiene en vela mi cuerpo. Pero pronto vago en el sueño de una música lejana y me pierdo frente a lo irreal que me consuela. Sabiendo siempre, que me tendrán consigo las primeras horas del sol en un mate temprano. Y a partir de allí estaré dispuesto a enfrentar, heroico y de pie, con mi espada que es el sueño, las primeras malditas verdades del día.

Hasta siempre Carlos Castria

Faro de otoño

Consumes lo divino
hasta que tus dedos comienzan a quemarse.
Y poco entiendes y nada importa.
Puedes sentir el peso de las hojas que vuelven a caer.
Logras oír a los árboles respirar
y es la música que te salva.
Las palabras enmudecen dejando caer lágrimas
sobre el verde césped de una plaza,
que supo estar menos sola.
Tres hojas bailan con el viento,
tejen formas en silencio
y son la luz del otoño.
Y poco entiendes y nada importa.

Señor de los sueños

Alguien baila alrededor de un abismo incalculable,
disfruta de la tormenta.
Hay un silencio que lo separa del mundo,
un profundo silencio en donde sabe, que no hace pie.
Y sin embargo espera,
espera un poco de la vida, porque lo ha dado todo.
Pude verlo, riendo lágrimas...

Canción costera

Murmura el río crecido
las penas que trae de algún peregrino,
en la correntada que sabe de olvido
y que llega hasta mi.

Cae la luna en el río.
La noche me abraza buscando un sentido,
para este misterio que aprieta en el pecho,
que hace tanto ruido y no deja dormir.

Y en la orilla juegan,
nuestras emociones
que se desenredan...
que se desenredan...



Quienes habitan cerca de un río, tienen la gracia de poder suspenderse ante en lo que, en lo cotidiano acecha.

Quisiera compartir este video que contiene la obra Rocío en flor de Carlé Costa. Interpretada por Alfonso Bekes, un hermano de Concordia por quien guardo una profunda admiración. Despertó en mi lindas sensaciones. Paso el link: http://www.youtube.com/watch?v=sayT9CkULiA

Deseo

Parece como si nos fuéramos adormeciendo en el transcurso de los días. Vamos perdiendo contacto con nosotros, con el juego que es la cuna del deseo, y el deseo el motor de nuestros sueños. Siento que necesitamos recuperar cuanto de belleza hayamos olvidado. Volver a escuchar el deseo, encauzarlo, buscar caminos posibles. Porque ser feliz es ser sincero escuche decir de un abuelo, uno de esos tantos héroes anónimos diría Sabato, ellos que nos alumbran. Sueño con que así, podamos cambiar el curso de las cosas. Y vivir toda esperanza posible.

Abril del 2008

Sonriendo en el cielo

Lo imagino todavia entre nosotros, puedo verlo,
deslizandose por las baldosas de este mundo.
Con su paso caballero y la gracia de su persona.
No es posible creer que de verdad te has ido,
si en cada fin de año regresas.
Vivirás por siempre en tus historias,
y en cada verso de algun tango.

¿Por donde andarán sus pasos?
¿Por donde andará su risa?
Sonriendo en el cielo...
Sonriendo en el cielo...

Con profundo respeto y cariño, dedico estas lineas

en la memoria de Pelusa Galeano.

Quien fue para mi un maestro.

Palabras

"No tener maestro es no tener a quien preguntar

y más hondamente aún,

es no tener ante quien preguntarse".

Maria Zambrano

Pienso en las palabras que Rousseau les dirige a los honorables y soberanos señores de la República de Ginebra. Transito ese fragmento que guardo en mi, aquel que dice: "...es difícil que una educación en la cual el corazón tomó parte, permanezca perdida para siempre". Rousseau hablaba de su padre. Lo ponía en escena ante todos, no como un genio, un iluminado de la época, un hombre de letras como todos ellos. Lo recordaba como alguien que ejerció su respetable oficio y le enseñó la vida, la vida misma. Cuanto le debemos a nuestros padres. Pienso en la educación, tan pisoteada en estos días, y no puedo dejar de imaginarme a todos esos maestros rurales que recorren largos caminos para llegar a la escuela, a los apasionados, a todos los grandes profesores que tuve la suerte de conocer dentro y fuera de las aulas. A mis abuelos, a mis amigos que tanto me enseñan. Son todos ellos en quienes hoy pienso y me hacen creer, que no existe la posibilidad de una educación sin amor.

La casa vacía

Para Tino

No es la ciudad que nos atrapa.
Es el silencio, son nuestros pasos.
Cierro la puerta y no hay nadie,
solo pedazos de mi desparramados
por esta casa que me ve crecer.
No estoy solo si sé,
que nadie podrá mudarte en mi alma.