Así como las hojas, los hombres.
Y en cada otoño la vida.
Pierden los árboles hojas
mudan los hombres la herida,
desprenden seres y cosas
en cada otoño de vida.
(Desde aquellos otoños quedaron para siempre estas palabras, pegadas a una vieja heladera de la calle Nicaragua, que supo ver mudar el sentimiento).
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Así es, Danilo; como las hojas, en cada etapa de la vida mostramos un color diferente pero somos los mismos...
ResponderEliminarSi fuéramos perennes, los dolores acumulados serían insoportables. Gracias por tu poesía.
Hilda.
Creo en las palabras aquellas que nos dejo Borges, aquel fragmento que pertenece a su poema Son los Ríos, en donde dice: "Y sin embargo hay algo que se queda. Y sin embargo hay algo que se queja".
ResponderEliminarMuchas gracias Hilda, por acompañar el sentimiento.
Dnilo